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Sadhu

1. Avec Berryman

“I saw nobody coming, so went instead.”
                                           Henry’s Confession

Il n’est pas sûr que ce quote
Ne soit pas un requote. Dans la vie
Tout tourne donc et te revient à la figure, genre Nietzsche.

Si personne ne s’approche
Willy-nilly, faut s’approcher des personnes.
Même si ce n’est pas l’idéal, point de vue dignité.

I saw nobody dangling, so
I hung myself to help flower the tree –
N’est pas une incitation au suicide, mais un conseil de survie.

Être snob ne signifie pas
D’avoir un surplus criminel d’amour-propre
Mais de se promener tel un sadhu, dignement trois quarts à poil.


2. Ethos

Vor der Heiligsprechung muss man zuerst einen Prozess über sich ergehen lassen, mit Anklage und Verteidigung. Wem Gerichtsverfahren – und speziell solche mit Prüfung der Moral – zuwider sind, der sollte sich besser nicht darauf einlassen, es geht ja auch ohne. Wer den Prozess jedoch gewonnen hat, der bekommt seinen Feiertag, allerdings selten für sich alleine. Bruchstücke seines Skeletts werden ausgestellt und heilen wildfremde Menschen. Hat er was davon? Nun, die Ehre, nehme ich einmal an. Ich bin kein Heiliger, und dennoch kann es passieren, dass man sich an mich wendet, wenn jemand in der Bredouille ist. Doch ich muss Fürbitten eisern ablehnen, falls sie nicht vom eigenen Nachwuchs kommen. Wäre ich heilig, würden gute Worte genügen. Unheilig müssen sie aber auch genügen. Es macht insofern keinen Unterschied. Ich frage mich, worin der Witz bei der Heiligkeit besteht, oder vielmehr der Nutzen. Kein verständiger Mensch strebt die damit einhergehende Verantwortung an. Kaum erstaunlich, dass erst heiliggesprochen wird, wer sich nicht mehr wehren kann.

Is it enough to sit and wait with nothing but
A string around one’s loins (for basic decency)
By holy waters to... turn ethical on earth?

Churl, hear it out, my scanty piece for what it’s worth:
Just strip and join the river, wait and see;
Do psalmodize – or keep your trap forever shut!

Is it the song and not the string that hones the soul?
Thou nincompoop: Where are the deeds?
Should saintliness not have an aim?

That’s what the nameless claim.
Or don’t ye dullards know how few it needs?
It’s in the books that, challenged, Parvati became a ghole.

3. Furor

Le débraillé des uns est le saint des autres. Le chic saint est donc le débraillé. Puis cet autre, plus dans le classique : celui des minets. L’autre jour, une fois de plus, rive gauche j’ai vu passer un vrai moine, très smart. Autour de St-Sulpice, certains jours d’été ils se mettent à pulluler, faisant leur mannequinat sacré. Quelles têtes de bure ! C’est fini, bien sûr, but not in a whimper – plutôt en cover boys des Inrocks ou du Têtu.

Hättst du dich aufgebrezelt, wärst
Du Narr jetzt auch was wert
Nur geht nicht, dass man sich zuerst
Verhüllt und dann beschwert.

Einer von sechsunddreißig, ja –
Die Welt hält wegen dir.
Ohne dich wär sie nicht mehr da...
Doch dafür gäbs dich hier.

Man kann schwer haben Welt und sich
Und wer es beides will
Muss Trommeln rührn und gleichzeitig
So tun, als sei er still.

Du sagst dir: Dann noch lieber tot
Solangs nur weitergeht
Und zehrst von jenem Gnadenbrot
Das keiner je verschmäht.


19. November 2025

Le treize du mois

– Et le feu sacré alors ?
– Celui qui tient à hâter la descente du paradis sur terre
En ravageant les rangs des sceptiques ?

Celui qui, incarné en homme, le long des siècles
Transformait le paradis terrestre en enfer ?
– Oui, c’est de ce dieu noir que je te parle.

Il y a des retardataires, non ?
– Ce sont des faibles d’esprit.
– Certes, mais cherche à les convaincre et tu verras leur force.

– Tu ne persuaderas jamais un fou de sa folie
Car il a l’empire du ciel de son côté, comme les nôtres.
– Mais c’était dans des temps bénis.

– Et tu penses qu’elle est finie, la toute-puissance des bénédictions ?
Tu n’as jamais eu d’apparitions, toi.
Voilà pourquoi tu ne peux rien contre eux.

– Faut-il comprendre le feu pour le rendre inoffensif ?
N’a-t-on pas réduit les prophètes au silence
Uniquement parce qu’on ne les comprenait plus ?

– Pourtant, il vaut mieux le connaître, leur feu.
– Mais du coup, il peut nous contaminer ?
– C’est le prix à payer pour avancer dans la nuit.

14 Novembre 2025

Plot Visit

Where are you now, life’s rustling energies?
Frills to one’s skeleton, or sketch: bereft
The tree looms truer. Some rash flurry’s theft
Or autumn’s grudgeless rape? Grim reaper, breeze?

Its nest long empty, of extinguished fire
Mute beacon to the end, it stays a dark
Enduring signal, naked to the bark
Devoid of banter – strong with new desire.

Upright I stand, on my own plot, brought flower
To future use, all morbid egotism
Unburdened maple, waiting, lonely, power
An image of myself... a narcissism.

No symbol ever tells one’s hour or place
Yet I must recognize a mirrored face.

November 10, 2025

Fête des morts

i.

On fréquente aussi con que soi
C’est entouré d’eux qu’on se sent bien
Et l’on croit que cette foule de fréquentations
Confère le savoir et la sagesse. Grand-mère par contre...

Même ma mère
Pourtant bien plus mûre
Ne passait pas des heures avec elle.
La plupart du temps, l’aïeule restait seule.

C’était sa faute à elle
Car son amour incommensurable
N’allait pas sans conseils d’ordre pratique –
Trop soucieuse, elle ne pouvait pas s’en empêcher.

Celui-là n’aime pas les conseils d’ordre pratique
Que je ne puis me retenir de lui prodiguer
Dans mon amour incommensurable
Et il se barre vite fait.

Je lui pardonne d’avance.
Un jour, je le sais, il regrettera, lui aussi
Et finira souvent seul
En pensant aux chers morts.

L’amour qui nous unit à nos vieux
De tout temps, nous ne pouvons le montrer
Que trop tard, le donnant aux jeunes
Lorsqu’ils ne le méritent pas encore. C’est bien justice.


ii.

Tard au lit, j’écoute la radio.
Une rediffusion de Mozart, grand-mère
Aurait pu l’entendre
Lors de la première fois
Car elle date de son vivant.
Aurait-elle apprécié Mozart comme moi ?

J’en suis convaincu. Dans le cas
De Dionne Warwick, passant après
C’est moins sûr. Les expériences diffèrent.
Celles responsables du goût, oui, mais pas celles de la vie.
Or le goût, lui, n’est dû qu’aux épices
Qui camouflent la nature brute de l’aliment.


iii.

Je me replonge dans Le Rameau d’Or de Frazer
Quatre volumes de neuf cents pages –
Cela fait bien trente ans que je n’y ai pas remis le nez
Et je n’en ai jamais lu plus que de courts extraits
Choisis selon l’envie du moment

Mais... je me rappelle de ce que je lis
J’ai dû encore tomber sur les mêmes chapitres.
Une génération passe, mais la main qui feuillette
Garde ses habitudes – on ne
Vieillit jamais, dis donc. Alors tout ce que je viens d’écrire...


7 Novembre 2025

De la véritable poésie

“Home in Missoula,
Home in Truckee,
Home in Opelousas,
Ain’t no home for me.”
                           Jack Kerouac

  1. Thèse

Je rencontre des gens venus de très loin
Qui me racontent leurs histoires
Histoires de coins exotiques, jamais visités
Mais je les connais déjà
Je les ai entendues au moins cent fois
En vérité, elles se répètent.

Comment se fait-il qu’arrivant de contrées
Tout à fait inconnues
Ils me causent toujours de choses connues ?
Serait-ce dû à mes oreilles
Devenues sourdes à la sidération
Ou ces rivages si lointains
N’auraient-ils plus rien d’épatant à offrir ?
Serait-ce l’âge ?


2. Antithèse

Quand j’attends la nouveauté
Elle me pose un lapin.
Quand, inopinément, elle tape à ma porte
C’est une mauvaise nouvelle.
Serait-ce l’âge ?


3. Synthèse

Soyons plus positifs, car
Cela ne sert à rien de ne pas l’être.
Prétendons que tout connaître
Est le résultat d’une vie bien remplie
Et que les mauvaises surprises
Signalent juste que la vie continue.

Pour nous rassurer
Constatons donc ceci :
Sans aléas désagréables
Pas de véritable existence, mon gars
Et sans la merveille rétive
Pas de véritable poésie.


30 Octobre 2025