[Will ich mich ein klein wenig über die Entwicklungen in der deutschen Literatur informieren und lese dann beispielsweise, dass ein erfolgreicher deutscher Schriftsteller, der am Gardasee lebt, dort den Sommer über Schreibkurse gibt, ist mein erster Gedanke: Warum stößt mir allein das deutsche Wort „Gardasee“ derart unangenehm auf? In anderen Sprachen klingt es neutral. Es muss an den deutschen Schriftstellern liegen, die, falls nur auflagenstark genug, mit ihren deutschen Frauen in italienischer Idylle zu leben pflegen. Wären es deutsche Touristen, kämen bei mir eher zärtliche Erinnerungen an die 60er-Jahre auf. Gegen Heinz Ehrhardt auf dem Campingplatz kann (gerade als Massenphänomen) kein vernünftiger Mensch etwas haben. Ich bin vielleicht nicht mehr sehr auf dem Laufenden, aber den See gibt es demnach noch – geologische Formationen sind schließlich kaum umzubringen – und, das entnehme ich dieser Nachricht, seit sich der deutsche Durchschnittstourist in weitere Fernen verfrachten lässt, fremdkörpern die deutschen Schriftsteller also auch schon ein Stück oberhalb der Toskana und lehren in der Hauptsaison ihre (feineren) Landsleute das Schreiben mit Seeblick. Hat man denn nie Ruhe vor der deutschen Pomeranzensehnsucht, dem deutschen Geld und deutschen Ausdruckswillen samt Bedürfnis nach Komfort? Auch solche abgrundtief deutschen Urfragen stellen sich mir in diesem Zusammenhang. Fällt mir dann allerdings der Geheimtip Saint-Quentin-la-Poterie und seine Fauna ein, relativiert das jeden „Schreibkurs am Gardasee“, ja treibt mir vor Rührung fast Tränen in die Augen.]
Encapsulated foreign bodies teach
In a prestigious setting alien stuff
That is, dear conscious reader, how to reach
One’s inner crack, exploitable enough
To make you turn from literary buff
To real writer, see, all fees included
With not a penny of one’s worth eluded.
Some would prefer to plunge into the world
And, thus, become desegregated dopes
And keep, within, their bowel movements furled
Instead of hollering their silent hopes
Not even men enough to glide the slopes
Some surely would, but kinky others pledge
To stay – whatever happens – on the edge.
Was there one earthling loved as he deserved
For all his faults, once Mommy passed away?
This Earth is flat but its horizon curved
And our poor paradises wane to gray
If padded out with comfort anyway
And there’s no place nowhere, not east, nor south
To learn to burn by shooting off one’s mouth.
Alas, one’s pen as means to express one’s being
Becomes a ginger plug shoved up one’s ass
The gap ’tween social rank and self-esteem
While whipped by self-ambition’s consciousness
Prevented from its clenching down to less:
As if the man himself would need a lesson
That hurting pen puts paid to crack’s expression.
July 7, 2018 [Vitae 3]
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