En pleine canicule
Sur les draps en désordre
De vives traces d’hiver, semant le doute.
Dis alors, quel genre d’hiver ?
Un hiver près de l’âtre, certes, et moi
Comme très emmitouflé, trop au chaud, mais dehors
Un vent glacial qui rugit
Et entre lui et moi, des volets qui tremblent.
Donc, en effet, un hiver assez rude.
Le cagnard du jour
Ne peut rien contre lui
Quand la couche n’est plus partagée.
30 Juin 2025
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