La tâche du poète

i. Matin d’été

Au réveil
Le tableau suivant :

Ouvrir les yeux pour voir
Ouvrir les oreilles pour entendre
Ouvrir la bouche pour bâiller.

Trop tôt ? Un problème d’ouverture ?
La pièce proposée manquerait-elle d’intérêt ?

Dans ces cas
Quelle solution ? Je n’en vois aucune
En dehors de refermer la boutique.

L’effort que fait un homme peut être en vain
Tous ses sens en éveil.
Pour le moins, les orifices du bas sont restés clos.
Ça viendra.


ii. Chantier en été

Le chantier en face est bruyant
Ils travailleront l’été durant, semble-t-il
Et le poète reste en ville cet été.
Cet été comme les autres étés.
Le poète, donc sédentaire
Observe comme cette ville se vide
Le chantier restant bruyant.
Le poète n’a pas envie de se déplacer
Puisqu’il lui manque les moyens de le faire à sa façon
La perspective des récits de vacances
Qu’il devra entendre à la rentrée
Le dégoûte déjà
L’été à peine commencé.
Le chantier reste bruyant
Et ce poète se demande
Si ce n’est pas le meilleur cadeau
Que la ville, ironique, lui fait cet été.
Ils sont méchants, les clins d’œil de la ville.

18 Juillet 2016

Avant, lorsque c’était la saison

Avant, lorsque c’était la saison
Le ruisselet se gonflait en torrent.
Alors, c’était beau à voir
Son irritation était belle
Avec ses tourbillons en cascade, écumant par-dessus la roche.
Maintenant, il reste calme l’année durant
Et c’est cette régularité qui énerve le plus.

Avant, lorsque c’était la saison
Des sentiments très forts, n’est-ce pas, vous voyez la symétrie.
Je me foutais si c’était beau à voir ou pas ;
Dans tous mes états, je ne me regardais pas dans la glace
Ça a dû donner ce que ça a dû donner
Mais toujours mieux que pareil au même l’année durant
Bien qu’il soit vraiment idiot de s’en plaindre.

Allez dans un zoo.
Vous y verrez des bêtes imperturbables
Et d’autres en éternel émoi
Et d’autres encore paraissant inertes avant de brusquement
___________________________________________bondir.
C’est tout ce beau monde qui fait un zoo
Et moi, je suis à classer parmi ça.
Trouvez-moi simplement la cage qui me redonne mon ancienne
___________________________________________liberté.

14 Juillet 2016

Courage

[Normalement, à l’heure où l’on aurait besoin de courage, le courage manque. Le courage, tel un sourire, n’est là qu’en période paisible. Mais pourquoi est-il si étourdi et n’arrive jamais quand il le faut ? Qu’est-ce qu’il a, ce courage, à répondre présent lorsque nous rêvassons sur notre canapé pour nous lâcher sur-le-champ dès qu’il a l’occasion de se montrer ? Aurait-il peur de son ombre ? Je ne pense pas. Je pense que le courage, en fait, n’existe que de loin, et en état couché pour ainsi dire, qu’il est un très joli tigre de papier qui à distance, et couché, ressemble un peu à un vrai. Et je pense en outre que c’est bien fait ainsi. C’est-à-dire que l’illusion du courage, ou disons plutôt : un épouvantail en loques nommé courage, suffit pour la vie d’ici-bas. Que c’est comme avec la dissuasion nucléaire.

Et que dire de ceux qui, face au danger, au lieu de confier leur défense à un épouvantail ou tigre en papier, en font preuve à l’instant voulu, leur courage debout et droit comme un i ? Eh bien, il se peut que ce courage-là, à le regarder de plus près, ne soit pas, lui non plus, du bon courage mais plutôt une habitude qui, endormie, continue son train-train mécanique alors qu’elle ferait mieux de se raviser et cesser toute activité. Il se peut donc que ce courage soit simplement dû à l’exécrable inertie de l’habitude, qu’il soit de la passivité coupable devant l’épreuve, passivité tellement molle et monstrueuse qu’elle empêche le courage de prendre la poudre d’escampette et transforme la personne toute entière en somnambule. Alors, je vous le demande, n’est-ce pas mille fois pire que rester couché ?]

Boldness and mettle typically coming unlettered
I guess it’s cowardice that breeds the epic poem.
I wish I knew if this condition could be bettered
By having heroes drop their guts or just forgo ’em.

Feat’s trigger may be petty, chants the poet
Grandeur needs some editing out to elicit things
Reality is far too nondescript to show it –
So let us hark at gutsy bellie when it rings.

Would it enhance the story or would it be quite as
Reductive as the penning of a porno drama
To tell the cramps and bowel movements of the fighters
Before the battle as part of the panorama?

Sure, fleshly impotence breeds the heroic cocktail
Boldness and mettle typically coming unlettered;
He who has got a gelded tiger by the bobtail
Couldn’t care less if this condition should be bettered.

July 13, 2016

Where Angels Fear to Tread

i.

[Die Hauptrollen des einen Lebens sind nun einmal die Nebenrollen des anderen. Es kommt auf den Blickwinkel an: steht das Herrenhaus im Mittelpunkt oder das des Gesindes.]

Le rocher, sauf accident majeur, ne bouge pas

Et la mer, si elle s’agite un instant

Finira de nouveau étale.

C’est toujours un simplet

Qui se prendra pour le Sauveur

Et allumera la flamme, dite éternelle.

Le désordre, engendré par la méprise

N’atteindra ni rocher ni mer, le royaume de la flamme

N’est pas de ce monde-là, il est du nôtre. Le simplet est du nôtre.

Il est bien qu’il y ait des limites entre les éléments

Des séparations infranchissables

Même pour le vent

Qui soufflera sur la flamme éternelle

Avant que les eaux ne l’éteignent.

Le rocher, lui, ne bougera pas.

ii.

[Ja, die einen sagen nicht, was sie denken, und die anderen denken nicht, was sie sagen, ob nun Herr oder Gesinde. Vielleicht sagt der Herr zum Gesinde, was er denkt, und das Gesinde zu anderem Gesinde, vielleicht sogar der Herr zu anderem Herrn, doch sicherlich nicht das Gesinde zum Herrn.]

Dérangées, les chauves-souris s’envolent.

Tout d’un coup, le ciel se noircit en théâtre de

Dérangement. Puis, comme toujours, ça s’arrange.

On peut préférer le calme éternel aux brusques

Affolements qui l’assombrissent

Mais la nature est indécise.

Fois après fois, l’appréhension s’oppose au calme

Car, vue de près, la nature est petite et

Ses limites la séparent du grand

Qui n’a ni peur

Ni besoin de simplets

Imitateurs de chauves-souris.

Grandeur ressemble en cela à la grotte

De nature sombre d’où ça s’est barré au grand large

Brusquement affolé, supposons-nous, par l’apparition d’ombres.

iii.

[In einer Welt, in der jeder weiß, dass er einen Blickwinkel hat, darf auch jeder wissen, was sein Stand ist und wann sein Standpunkt gilt, aber da, wo keiner weiß, dass er ja nur so seinen Blickwinkel hat, ist auch das Wissen um die Stände verloren gegangen; da lügt man sich lieber gemeinsam in die Tasche und faselt etwas von Demokratie.]

Tant de raisons d’espérer !

Espère parce que tous espèrent

Espère parce que personne n’espère

Espère parce que quelqu’un espère, ou

En espérant que quelqu’un espère

Ou espère pouvoir espérer.

Le rocher, lui, ne bougera pas.

Raison de plus d’espérer

Ou de désespérer ?

Il y a bien de ces seuils entre les éléments

Seulement ils sont sans efficacité

À la recherche d’une vérité.

C’est que l’essaim réagit

Au semblable, pas au dissemblable.

Réagir au dissemblable serait le grand art.

13 Juillet 2016

Dry Season

Die Trockenblumen waren auch schon mal lebendiger. Die vertrockneten Gesichter ebenfalls. Vom vertrockneten Leben ganz zu schweigen. Aber man hat ja die Erinnerung. An vergangene Frühsommernachmittage beispielsweise. Was präzise ablief, daran erinnert man sich noch recht gut – vor allem das „Gefühl“ ist geblieben – doch hier im Gedicht soll es nicht vermerkt werden. Das Gedicht ist die Trockenblume, nicht dasjenige, worauf sie hinweist. Wer Fleisch möchte, sollte keine Trockenblumen in Betracht ziehen, sondern verwesende Kadaver. Von denen hat er mehr. Das bisschen Metaphysik, das sie in bleibende Kunstwerke verwandelt, kann er sich dazudenken. Wofür sind Kadaver denn da, und wofür ist er denn Leser?

When tears are dry, you may remember them –
Your mug is dry;
As long as they roll down, there is no way
To see behind.

Keep weeping, otherwise you will not touch
Me, I’m as blind
As wailers are, there is some justice in
This wet-and-dry.

Let this then be our solace: All things lost
Are of one kind;
To be recovered they are burning for
A burnished eye.

July 4, 2016

One Early-Summer Afternoon

Ne possédant ni jardin, ni terrasse, ni balcon, et habitant cette très grande ville surtout chiche en espaces verts, je me trouve rarement face au ciel. En dessous du ciel, toujours, mais face au ciel, quasiment jamais. Hier dans l’après-midi, j’ai quand même fait un effort et réussi à me réserver, loin de ma tanière, un petit bout de verdure inoccupé où j’ai pu m’allonger à ma guise. Alors, j’ai enfin eu les cimes des arbres et le ciel face à moi. Il y a des gens qui peuvent l’avoir dès qu’ils le souhaitent, mais pour moi c’est un luxe. J’en profite donc tant que je peux. Se trouver rarement face au ciel n’agrandit pas le ciel, mais le temps. C’est en tout cas l’impression que la situation m’a donnée. De là à penser que dans l’espace-temps le temps est l’unique variable, n’est qu’un petit pas que j’ai allègrement franchi, moi, sur mon petit bout de verdure, occupé par rien d’autre que mon insignifiante personne étendue. Leurs jardins, leurs terrasses et balcons, et leurs transats de tous les jours, je les leur laisse. Moi, c’est la rareté qui m’élève, la rareté en tout ; le seul ciel ne suffit pas en l’occurrence.

Had walked a long way under heaven
To stretch out opposite the skies
For benediction wasn’t craving
Nor yearning after cheap advice.

I’d wished to feel the face of something
Subdued by all the void of it
And that flat spot I lay on yawning
Was basically one opposite.

Yeah, skies are poised to impregnate
The grassy counterpart they vault
But I, sprawled between mate and mate
Wist neither drouth nor thunderbolt.

No lightning sowing deathless seed
No want to soak and have it entered –
Just me, and peaceful patch of mead
Body and soul together, centered.

June 13, 2016

Eigensinn und eine Art von Altersweisheit

1. Fast eine Freude

Ich fühl ein kleines Stechen links
Und weil ich ein sehr klares
– Wenn sicherlich auch falsches – Bild
Von meinem Innern habe
Weiß ich auch gleich, was mich da sticht.

Es ist ein wahrer Segen
Zu wissen, was in einem sticht.
Zum Glück hab ich ein klares
– Wenn sicherlich auch falsches – Bild
Von meinem Innenleben.


2. La simplicité a gagné du terrain

J’aimerais bien pouvoir dire ce que je pense, mais « dire » et « penser » sont deux activités bien distinctes, peut-être aussi différentes que « manger » et « nager ». Or, on ne peut pas manger ce qu’on nage, ni nager ce qu’on mange. Ainsi en va-t-il avec « penser » et « dire ». Ce n’est pas grave. On dit ce qu’on dit, et on pense ce qu’on pense. Comme ça, nul ne peut se sentir offusqué et tout le monde est content. C’est la modernité même. Aveu de faiblesse, peut-être, mais modernité même, c’est sûr et certain. 

Le poisson, lui, mange en nageant, il est même obligé, mais pour lui, nager est naturel. C’est un poisson dans l’eau, comme on dit, un poisson muet qui ne fait que penser, un vieux de la vieille ; tandis que pour l’homme, échappé sur une terre de plus en plus ferme, le fait de penser n’est pas dans la nature. C’est acquis, bien mal acquis, ou pire : hérité. C’est donc déjà un luxe, comparable soit au château, soit à la pittoresque chaumière, tous les deux trop beaux vestiges des temps imparfaits. Alors, il préfère dire ce qu’il ne pense pas. Ainsi, on ne peut pas le traiter de demeuré, ou de gosse de riche.

These days are reaching far into the blackness of a night
These nights are reaching far into the bleakness of the light
Wouldn’t have seen it if by now hadn’t forfeited sight
By futile night and daylight musing, dolorous and trite.

Found out that where the good lands dry up badlands must begin;
No neither-good-nor-bad could ever hold its truce within.
If sunsets do their job, past afterglow no waverin’:
Just heard the thicker silence loom into the thinning din.

Call it wisdom of age, a geezer’s grumble, once you will
Discover too: no outlook for old Moses on the hill
But milk-and-honey vastness – always promised to the still
Majoritarian – yet no commitment to fulfill.

June 3, 2016

Vom Nichts, das sich einbildet

    „eine nie zuvor erreichte Stufe des Menschentums erstiegen zu haben“
                                                                                                        [Max Weber]
i.

Einer hat mich um etwas gebeten
Und ich habe es fortgegeben – nicht verschenkt, fortgegeben
Und nur keinen festen Preis dafür bestimmt.

Ich sagte jenem, er solle
Mir allerdings geben, was das wert sei
Worum er mich gebeten hatte.

Freudig hat er genommen
Doch hat mir nichts dafür gegeben, nichts.
Also war das, was er haben wollte, in seinen Augen nichts wert.

Zu nehmen
Und gleichzeitig für nichtig zu halten
Ist ein Zeichen von Modernität.

Es fällt mir aber schwer
Umzudenken;
Ich kann keine Logik darin erkennen.


ii.

Ist der zentrale Wert eines Menschen seine Erfolglosigkeit
Würde jeder Erfolg ihn entwerten.
Doch wie unter solchen Umständen leben?

Den Erfolglosen fragt man nicht
In einer Art von bewunderndem Ton: Wie hast du es gemacht?
Sondern: Warum hast du es gemacht?

Denn es ist klar:
Seine Bausteine sind
Die Enttäuschungen.


iii.

Hätte in einer anderen Welt etwas aus ihm werden können?
Hätte einfach zuerst der Erlöser kommen müssen
Um das Provisorium aufzuheben?

Erfolglosigkeit ist von der Sorte
Dass auch ein erfolgreicher Erlöser
Nichts dagegen ausrichten kann.

Erfolglosigkeit
Ist keine Vorbedingung für das Erscheinen des Erlösers
Erfolglosigkeit ersetzt den Erlöser.


7. Juni 2016

Vom Pazifismus

Ich kann mich kaum mehr an die ersten Male erinnern
Als ich mich an die letzten Male erinnern kann, echt.
Auch die mittleren Male entziehen sich meinem Gedächtnis.
Was bleibt, sind Male allein, blaue Flecke
Die ich mir nicht recht erklären kann.

Ja, so ein mahnendes Mal scheint die Erinnerung jeweils
Vorteilhaft zu ersetzen.

„Nie wieder Wehtun!“ ist
Dabei das vorzüglichste Motto
Denn man kann sich an einem Mal
Das derart saudumm in die Landschaft ragt
Schon auch mal selber versehentlich anschlagen.

25. Mai 2016

Der Mantel

Ein Mantel hing im Kleiderschrank
– Es war ja nicht die Jahreszeit –
Und ich sah diesen Mantel dort
Und sah mich selber hängen.

Es war ja nicht die Jahreszeit
Kein Wunder, dass der Mantel hing.
Im Sommer hänge ich im Schrank.
Das sei mir eine Lehre.

Le manteau

Comme il n’était pas de saison

Un manteau pendait au placard

Et l’y voyant, ce manteau-là

Je me voyais pendre en personne.

Comme il n’était pas de saison

Pas étonnant qu’il pendait là.

L’été, je pends dans un placard.

Que ça me serve de leçon.

The Cloak

A cloak hung in the cloakery

It wasn’t the season for it

And as I saw it, it was me

I figured hanging instead.

Since it was not a time to wear

A cloak, the cloak was there.

I’m summering hung in a cloakery –

Let that be a lesson to me.

May 7, 2016

Vision und Karriereplanung

Ich hatte mir etwas davon versprochen
Versprochen worden war mir aber nichts
Als ich aus meiner Nacht hervorgekrochen
In den Herrschaftsbereich des Tageslichts.

Wenn nichts versprochen wurde und man sich’s
Nur selbst versprach, kann man auch auf nichts pochen
Man kann nicht klagen, etwas sei gebrochen
Es gibt kein Recht des eigenen Gerichts

Und dennoch schien nicht grundlos dies mein Hoffen
Doch ohne Grund die Logik des Verzichts
Fand ich mich, statt von Sonnenlicht getroffen
Im Schatten des noch größeren Gesichts.

6. Mai 2016

Kopula

Wenn zwei sich gegenseitig gefallen
Sich erwählt zu haben scheinen unter allen
Was ist daran Glück, was Imitation
Eines fremden Verlangens? Wer, zum Teufel, weiß das denn schon.

Wenn die sich gegenseitig kopieren
Und tun, als hätten sie sich auserkoren
Sich klammernd wie Schiffbrüchige, und spüren
Vielleicht nicht einmal, was sie miteinander verloren:

Kein Liebesgott hat ihre Augen getrübt
Damit sie vor Beidseitigkeit aneinander vergehen
Narziss aber, in einen Onan verliebt
Den Spiegel mit eigener Hand aufgewühlt, um zu sehen.

Das Bild ist geschaffen, sich selbst zu erhalten
Und überall bilden sich neue, geformt aus den alten;
Wer Augen hat, sieht nichts als Zwittergestalten –
Eindeutig genug, sich in feindliche Hälften zu spalten.

28. April 2016

De la terreur

Job 20, 4-5

[C’était le moment. Comme chaque année j’ai changé de terre et resemé mes graines. Je prends des mélanges, sans savoir ce qui en sortira. Actuellement, ça a déjà un peu poussé, mais les petites feuilles sont encore toutes pareilles. Donc vraiment pas moyen de prévoir ce que j’aurai. J’ignore s’il y a des fleurs qui se distinguent dès qu’elles sortent de terre ; les miennes pas. Ou à peine. Mais je sais déjà qu’il y a parmi elles des plus fortes et des plus faibles. Quand elles seront plus grandes, une espèce de lutte pour la survie commencera. Les plus fortes terroriseront les plus faibles. C’est assez ridicule, des fleurs qui en terrorisent d’autres, mais c’est comme ça. Alors, je serai encore obligé de sévir : c’est moi qui arracherai quelques-unes des plus terrorisantes pour qu’elles n’envahissent pas tout le bac en étouffant les autres. Elles ne savent pas encore que la terreur ne paye pas, parce qu’il y a un jardinier qui surveille. Un jardinier amateur avec une idée plutôt floue, mais quand même une idée derrière la tête. Et cette terreur-là est la plus efficace en l’occurrence. Car elle s’abat pour la bonne cause. Je n’admets pas le darwinisme floral sur mon balcon, je corrige, tout comme l’État-providence qui corrige, lui, parmi les hommes, et également au service des plus faibles. La terreur qui protège, c’est moins ridicule que la terreur entre fleurs. On ne peut simplement pas laisser faire la nature, le résultat serait toujours le même, horrible, on ne veut pas de ça. Donc, sans merci, il faut rebattre les cartes. On est trop naturellement terroriste, nous. C’est les idées floues qu’on a derrière la tête. Sans elles, où irait le monde ?]

The fighting flowers in my trough
Don’t know there is someone above:
A heart that cares for big and small
A hand to terrorize them all.

Some of those darlings got to pay
Some others get away with it.
Who’d ever judge that anyway
Once pushing up the daisies’ pit?

There is some force in any floret
There is some strife in any clod
In every verdict plots a god
For his own grave, hate or adore it.


21 Avril 2016

Voilà une réponse

[Ich lese sehr gerne die Amerikaner, unterhalte mich auch sehr gerne mit ihnen, doch halte es nicht aus in ihrem Land. Kaum angekommen, will ich schon wieder weg. Nichts gefällt mir dort, bei der Ernährung angefangen, die doch weder unorganisch noch organisch sein sollte, sondern schlicht genießbar. Die Oberfläche des weiten Landes weist mich ab wie eine wasserabweisende Fläche, ich armer Tropf rolle ab an ihr. Und dieses Bild, so falsch es auch immer ist – denn nichts ist glatt am groben, zerklüfteten Amerika – scheint zu gelten für die gesamte Modernität, für die es bekanntlich die Verantwortung trägt. Ich war niemals angezogen vom tatsächlichen Land, nur von seinem Begriff, und diesen Begriff habe ich stets verteidigt, genau wie den von Modernität. Es ist ein überwältigender Faktor, der auch in einem selbst bestehen muss, stellt insofern die Wahrheit dar, falls es eine geben sollte, und dennoch finde ich mich davon abgestoßen, komme ich einmal damit in Berührung. Kein Wunder, dass so nichts aus mir werden konnte. Man sollte nur verteidigen, was einem nützt. Aber das scheint mir dann doch auch wieder der moderne amerikanische Pragmatismus, und insofern abstoßend. Ich ziehe es vor, noch dem eigenen Spiegelbild zu misstrauen, nur ist das eben hoffnungslos als Verfahren.]

Quand au milieu de lourds silences

Comme abîmé dans des intenses

Absences, il se fait surprendre

Puis, désarmé, veut s’en défendre

Par un réflexe inefficace

Qui fait que tout devient surface :

Il est certain que face à moi

J’ai un miroir de mon émoi.

C’est vrai, il me fait toujours peur

Quand je lui parle avec mon cœur

Et lui, répond avec ses yeux

Puisqu’il ne peut pas faire mieux

Oui, je le sais et je l’excuse

Trouvant quand même qu’il abuse

Vu le museau qu’il me renvoie

En miroir calme de mon moi.

2 Avril 2016

Postoperative Complications

 anapestic trimeter

Had old Adam had any more spare ribs
The Lord could have created more Eves
Could have even contrived other tidbits
For all those who have different beliefs.

– But he did, don’t you see how it is?
Just look at your own range of desires.
If there is any option to miss
This is due to one’s personal bias.

Did it not fan out each strain or streak
When He took the piece out of his toy?
Spread metastases, some gay, some bleak
And all for the same heavenly joy.

March 29, 2016

Début de printemps

i.

Le matin, le lit tremble
Non pas parce que ces deux personnes-là font l’amour
Mais parce que l’une s’adonne à son rite matinal

Gymnastique qui consiste à pédaler avec les jambes ;
C’est pour se garder en forme
Car la vieillesse, sclérosante, menace.

Les oiseaux chantent, les fleurs repoussent
Les porcs-épics grognent –
Tout ça a l’air d’une belle idylle.


ii.

Le printemps qui s’éveille sous un crâne
Est, somme toute, un printemps étiolé.
Pompé de sa sève par trop de commentaire désabusé.

Trop de tout savoir d’avance :
Si c’est sous un crâne, il n’y a pas d’alternative ;
C’est ça la gymnastique du crâne, c’est ça qui maintient.

Ces prairies printanières, je les longe certes sur mon vélo
D’appartement, et il faut bien que j’en aie conscience
Pour ne pas me tromper à la croisée des chemins.


iii.

Le savoir et le printemps – je sais parfaitement
Que ça ne va pas ensemble ; or, si c’est l’ignorance
Qui fraye et qui éveille, comment trouver où chercher ?

L’ignorance est statique, elle ne va même pas
Par les quatre chemins, et le printemps, il faut aussi
Aller à sa rencontre. C’est sans issue.

À partir d’un certain stade de conscience
Tout ça ne sert plus à rien, tu peux donc tranquillement
Continuer à faire des moulinets avec tes jambes.


24 Mars 2016

Del tuétano intraducible

Ça fait vraiment longtemps que j’ai lu les pages sur le sentiment tragique du Maître ou ce que, du haut de sa Salamanque, en roi rugueux et tragique il tenait à nous raconter, soit du Christ de Vélasquez, soit des cocottes en papier. Parlait-il de choses différentes ou d’une seule et même chose ? De si loin, tout se mélange. Or, si je ne me souviens plus très bien de ce qu’il y avait dans ces écritures d’un autre âge, il m’en reste une vague sensation néanmoins distincte, des allusions vagues liées à des résonances précises – d’abord la belle, quasiment éternelle, sonorité Unamuno el salmantino, si peu appropriée à sa manière d’être. Puis m’arrivent déjà, voletant comme de ces cocottes, les conchas. C’est peut-être sexuel, mais qu’importe, tout est sexuel à la fin, même la barbe du crucifié. S’ensuivent des sons ascétiques et fougueux tel Bergamín, Fuenterrabía... et nous y revoilà : carne de lidia. La langue est une chair of its own. Ressuscitée uniquement parce que je viens de passer par une boutique de fringues quelconque, branchément appelée « desigual ». Leurs mannequins vraiment très peu en rapport n’y sont pour rien.

I strayed along the sloping street
No map or plan to check my wayward feet
The musing mind of any slant or wheeling freed.

Speech sound that lingers on beyond forgetfulness
Good language, long died out, is faintly heard
No more a life but language of some life
And still conforming to its very rules

Just of a day what night might be of it
No more a landscape but its poignant pattern:
This journey, if not finished yet, draws to a close
Stirring the sightless more than any view he’d ever had.

Immobile presence woven of “no-longer” and “not-yet”
Seems a mirage, such airy turmoil tends to tell
That only past and future can exist.

March 22, 2016

Seed-Saucer Act II

Definitely one bird.
There is one bird left. And, sure, a
Seed saucer where this one bird continues to shop.

It wasn’t planned this way, this one wasn’t
Supposed to visit personally unto the thick of nowhere
But the flock has migrated and only one is left. “My” bird.

Birdie, it shouldn’t have occurred to me
To call a vagrant chirper “mine”, but you’re this constant
And I didn’t ask someone to stay and come.

So, it must be unsolicited love
Or something close to that
Sort of actual bother.

I don’t know your manners, bird, I do know mine.
And I do know the sinister significance conveyed by
A lonely bird haunting an otherwise deserted seed saucer.

March 16, 2016

[Cf. Aucun regret possible]

Émissions nocturnes

[Je m’endors.

Je me garde un peu un paysage et presque une logique derrière. Ils semblent aller ensemble, les deux, et c’est pour me protéger, on dirait. Or, dès que je me retourne, tout change. C’est inexorable, quel oubli : pas une miette ne peut être retenue. C’est comme dans un kaléidoscope : tu bouges un tout petit peu et tout est autre. Souvenir : zéro. Il faut que je me reconstitue un milieu à partir de rien. Et la logique, bien sûr, surgit, elle aussi, tout autre. Aussi peu descriptible, mais rien à voir. En fait, elle est juste l’esclave du milieu. Et tout ça uniquement parce que j’ai décidé de me tourner un peu dans mon lit.

Quand je pense que, debout, éveillé, dans la clarté du jour, c’est à peu près la même chose, je prends peur. Je me rends compte combien le milieu pèse peu. Je suis plongé dedans en entier, mais le monde est si fragile qu’il dépend de la position de ma tête s’il peut rester tel quel ou doit changer radicalement d’apparence et de logique. C’est qu’il constitue, plutôt que multiplicité de possibles, une suite aléatoire d’astreintes.]

1. Tangram du cœur

 

L’alcôve est un petit espace, l’un de ceux
Où peut se loger le grandiose et l’inouï
Voire l’énormité – ou ne se passe rien ;
C’est ça, le secret du petit, secret enfoui.

Mais qu’il s’y passe quelque chose ou rien du tout
Vu d’outre-alcôve, ça ne se voit point, ma foi.
Du grand, tu ne peux pas dire autant, car le grand
Ça marque, il en sort même le détail parfois.

                                    *

Celui-là, ayant entendu l’appel du large
En a chopé l’emblème, genre matelot
Petit Éros voguant par les rues, par la ruse ;
Or, plus discret butin reste souvent trop gros.

Il l’a traîné comme un insecte, ce poncif
Errant, en terre ferme, un antre, sa cachette
Tellement minuscule que, pour qu’elle y rentre
Il a fallu toucher au pompon sur la tête.

Poussant la crête à son béguin pour l’abaisser
A découvert la nuque rase, puis d’avance
Su qu’il devait s’en occuper d’un peu plus près...
Si la passion prévoit, l’émoi est une science.

La tête, en amour, n’a jamais trop d’importance
Surtout une autre est secondaire ; qu’on écime.
La ferveur dépassant ce plafond bien trop bas
L’y garder en entier aurait été un crime.

(Parlant de la découpe : Et combien de morceaux ?
Ce culte n’a qu’un but, indépendant du nombre ;
Alors, on ne va pas chipoter là-dessus
Disons donc : à détailler sans donner encombre.)

Retour au quotidien. Rangé dans son tiroir
Chaque élément marin, l’esprit d’ordre l’impose :
Voilà qui rend la vie au large sous les combles
Bien plus intime encore et cependant grandiose.

 

 

 

 2. Émission nocturne

 

Cette nuit, j’ai assisté à une émission

Dont j’avais entendu parler, j’ai voulu voir

Mais n’y ai pas tenu plus de quelques instants –

L’homme est ainsi, il veut savoir et pas savoir.

C’était un rendez-vous criard, grouillant de fats

Avec un art de raconter abominable ;

Je n’avais aucune envie d’y participer

Et me suis donc sans bruit dissipé de la table.

Je n’ai pas attendu l’entrée de la pitance

Je n’ai même pas dit au revoir à l’hôtesse

Et si, discrètement, j’ai traversé la porte

C’était par gêne plutôt que par politesse.

La belle blague ! Ayant regagné mes esprits

J’ai compris comme en rêve l’étendue du leurre :

En fait, j’avais été leur invité fantôme

Pour être là, il avait fallu que je meure.

Puisqu’ils ont besoin de fantômes pour leurs fêtes

Le corps devient astral trop près de ces vedettes ;

C’est seulement ainsi qu’on franchit un écran –

Vivants, nous sommes trop épais, trop lourds, trop bêtes.

5 Mars 2016 et 13 Mars 2016

Arbres

1. Constatation indécente

Des arbres en face, deux longs rameaux se sont rencontrés ;
Maintenant, c’est comme s’ils se donnaient la main.
On ignore si c’est le vent qui en est responsable
Ou si c’est à l’initiative des rameaux
Mais ils se donnent la main en public.
Plus concrètement, ils enlacent leurs doigts très fins
Montrant ce faisant leur affection mutuelle.
C’est sûr, autrement on ne saurait rien sur eux.
On ne peut pas regarder dans le cœur de la nature
Pour savoir, il faut des signes.

On est encore en hiver et je trouve un peu gênant
De les voir ainsi, tout nus, en face
Ces rameaux qui se donnent la main.
L’avoir constaté et ne pas détourner l’ œil
Me semble plus indécent
Que la nudité même des arbres.

– Désolé, mon ami, mais ta vue est bien courte.
La plupart de nos semblables ne voient pas d’inconvénient
À mettre des plantes jusque dans leurs alcôves ;
Si tes voisins d’en face te rendent la pareille, ne t’en offusque pas
Et ne fais pas non plus ta chochotte.
Il faut le regarder sous cet angle-là.


2. Tombeau pour deux arbres

Le voisin qui dispose déjà d’énormément de place
M’a averti qu’il agrandira encore sa maison.
Cet agrandissement m’ôtera la vue sur deux beaux arbres, les
_______________________________derniers de ce côté-ci.
J’aurai à la place un mur blanc
Sur lequel mon imagination pourra s’exercer.
On n’est pas poète pour rien, n’est-ce pas.
Serait-ce un cadeau qu’il me fait ?
On verra plus tard.
Actuellement, je regarde tout le temps ces deux arbres
Qui sont encore nus, mais peut-être ne verrais-je plus leur
_________________________________prochaine floraison.
En tout cas, ça sera la dernière.

J’essaie donc d’en profiter au maximum, comme
Si je pouvais engranger pour l’au-delà, tout en sachant
Qu’on n’y amène rien, pas de trésor égyptien, ni de dernière vue
Et que, sous cet aspect-là, je serai comme mort, après.
Le voisin m’a condamné à une mort partielle :
Mort par rapport à ces deux arbres
Et à la place une surface de projection
Comme l’est le ciel pour ceux
Qui s’imaginent une vie éternelle.

Le paradis, juste un mur blanc devant des arbres (dont un
________________________________________pommier) ?
La perspective n’est pas moins effrayante.
Il faut l’entendre, la vérité schillérienne sur la vie du pieux et
___________________________________le méchant voisin.


1^er - 12 Mars 2016

Knack of Tongues

1. A Borne Poet

L’autre jour encore
Un traducteur fantaisiste
Très sérieux, mais fantaisiste, ça va ensemble
A pris « borne » pour « born ».
Chez Hart Crane on s’en fout, quoi.

Toi aussi, tu finiras par écrire de ces trucs
Où l’on s’en fout.
Si un jour, ils sont traduits
Par un fantaisiste
On te prendra au sérieux.
La fantaisie, ça déteint.

 2. Unanswerable

Tu te poses une question ? Pose toujours.

Chez le poète à foi on s’en fiche aussi.

Pas la peine de t’exciter, parce que

Là, c’est toujours Lui qui gagne :

Enterré pour gagner à la fin –

À tous les coups une astuce.

Va savoir de quoi je parle.
(Une piste : Pentecôte.)

3. On a Third Neighborhood Row

Oui, le don des langues, c’est quelque chose.

Si on les entend dans la tête, ce don est double ; et si

En plus, on entend ce qu’on veut ou croit entendre, il est triple.

Ce triple don est le plus répandu.

Hier encore je m’en suis rendu compte – j’ai

« Discuté » avec mon prochain et on a dû entendre des langues.

Oui, il suffit d’un triple don

Pour une seule idée qu’on se fait d’une chose.

Un monde entier s’est construit à partir de la multiple entente.

1^er - 10 Mars 2016

N’enfonçons point les émergents !

[Ce que je possède, en partie je l’ai acheté, en partie je l’ai fait. Uniquement ce que j’ai fabricoté moi-même m’appartient vraiment. Ce que j’ai acheté, je peux le revendre et alors il ne m’appartient plus. Mais ce qui est de mon cru, même si je réussis à le fourguer à quelqu’un, m’appartient encore. La question « De qui est-ce ? » pourrait aussi être « À qui est-ce ? » Une fois aliénée, ma production personnelle m’appartient même encore plus. Tout ça vit maintenant sans moi et me remplace d’une certaine manière. Tout ça m’appartient désormais comme je m’appartiens moi-même, autant en grande star sur la photo dédicacée qu’en petit délinquant sur le mug shot.]

Frustré d’être inutile, moi aussi

Sur ce qu’on veut me vendre, je me jette

Puis, infichu d’apprécier mes achats

À leur juste valeur, je les regrette.

Sensible aux vies laborieuses dans

Leurs lointaines usines, ma paresse

Me coûte jusqu’au tout petit plaisir

Que j’ai eu payant tel bidule en caisse.

Puisque je ne sais pas en profiter

Je jure alors au Fabricant Suprême

Que, si j’ai besoin d’un nouvel ersatz

Je le bricolerai dès lors moi-même.

Mais vite je renonce, le bonheur

De trop de gueux dépend de ma déprime.

Si l’on cessait d’en être le mécène

La frustration s’avilirait en crime.

8 Mars 2016

Betroffen

i.

Wie das Hündchen
Das sich so freuen und so trauern kann
Aber nichts von Moral weiß, nur von Meute.


ii.

Sich kümmern, bekümmern
Um das, was man nicht ändern kann.
Kein Schlemihl, einfach moralische Standpunkte.

Wie soll einer auskommen ohne? Moral
Ist wie dies Leben selbst, das der Lebendige
Einmal verlieren wird, bloß hat er ja nichts anderes.

Ohne die geschenkte Moral
Tritt er aus dem Nichts nicht hervor;
Mehr als Liebhaberwert haben Grundsätze jedoch nicht.

Nur für dich da, prekär
Falls auf dem Prüfstand, und auf alle
Fälle nicht ausreichend jenseits des Engsten.

Uneingeschränkt in
Ihrer Beschränkung, die natürliche Moral
Gleicht auch darin völlig jenseitsloser Lebenszeit:

Beide, curo wie non curo
Kennen in diesem Leben keine Grenzen
Oder Größenverhältnisse, denn das dürfen sie nicht.

Ein unendlicher Eintageskosmos, Mikro- oder Makro-, egal.
Dass, wenn es hart kommt, bald Schluss damit ist
Wird nicht das Übelste dran sein.


iii.

Wo einer der unsrigen hintritt, wächst kein Gras mehr
Und das weiß auch das Hungergetier
Wie es die Wege begleitet.

Schlecht ist niemand.
Schlecht ist auch nicht das Gesetz
Das es so eingerichtet hat, im Gegenteil:

Das beste und menschlichste ist schon
Aasfresser folgen zu lassen
Auf jenen Wegen.


28. Februar 2016

Bewegte Rückfahrt

Ist er gut, weiß der Mensch ja, was er zu sagen hat
Es ist ihm kein Vorwurf daraus zu machen;
Glaubensdinge sind nun einmal Glaubenssachen
Und der Winter verlangt warme Kleidung. Die Fahrt

Mit der uralten Freundin vom Ausflug zurück
Wurde schwierig: Umwege, Nachtnebel drang vor;
Schlecht erleuchteten Schildern galt mein ganzer Blick
Und den Schrecken der Welt mein bemüht halbes Ohr.

Spät kamen wir, doch unbeschadet ans Ziel
Heil auch durch alle Schrecken der Welt
Denn der Menschheit ist klar, was sie will und nicht will
Und was letztendlich nur zählt.

Emotional Return

Candor and honesty have things to say

You cannot blame them for concern or grief;

Matters of faith are issues of belief

And winter calls for winter gear. The way

Back home with this old friend grew tough: satanic

Detours and nightly fog, the desperate eye

Squinting at signposts while the ear would try

To stay deaf to the horrors of the planet.

Though late, we got in safe and sound, withal

Unscathed by humankind’s predicament

For there’s no doubt about our sort’s intent

And what is most important after all.

February 26, 2016

Waldgedicht

Die Falterspur, der Häherschrei
Der Mond schon, ein Bovist
Sind solche, die von fern herbei
Zum Zentrum dringen. List

Und Tücke feiern die Natur;
Das Menschenherz ist dumm:
Pilz, Vogel, Mond und Falterspur
Führns an der Nas herum.

Wärs klüger, würd es garantiert
Die Schatten übersehn
Die, wenn es durch den Wald spaziert
Im Innern schwirren gehn.

Poème sylvestre
 
Trace de papillon, jase de geai

Et la lune déjà, et la vesse-de-loup

Sont de celles qui, venant de loin

Poussent vers le centre. À coups

De ruse la nature célèbre sa fête ;

Le cœur humain est si bête :

Geai, lune, lycoperdon et telle trace

Le mènent par le bout du nez.

Mais j’en suis sûr, s’il était plus perspicace

Lorsqu’il se promène en forêt

Ces ombres qui volètent en lui

Il ne les apercevrait plus.

Woodland Poem

A trail of fritillary, a jaybird’s call

The moon already up, a true puffball

Are of those which from far away

Push into the center. Decoy

Is nature’s celebration guise;

The human heart isn’t this wise:

Orbs, puffballs, butterflies and jays

Lead it a merry chase.

While strolling through some stretch of wood

A wiser heart I’m sure it would

Quite miss the shades that inside it

Whirr, buzz and flit.

February 25, 2016

Sprachlehre. Von der Zeichensetzung

i.

Man kann die Dinge einfach sehn,
Jedoch auch doppelt, das ist schön.
Mach ich am Ende einen Punkt
War das ein Satz, und der ist um

Denn setz ich einen Doppelpunkt
Dann deshalb, weil noch etwas kommt:
Direkter Rede, als Zitat
Jemand noch was zu sagen hat.

Ich weiß nicht recht, ob Ungeduld
Den Punkt setzt, und den Doppelpunkt
Geduld, noch weiß ich, worans liegt
Wenns das noch nicht gewesen ist.


ii.

Was störts dich, wenn bescheiden
Wir beiden bei den Sätzen
Zum Fragezeichen greifen
Statt zum Ausrufezeichen?
Du darfst dich selbst entscheiden!

Du kannst dasselbe Zeichen
Ohne es zu verletzen
Auch in die Länge ziehn
Zum Ausruf, oder stauchen
Zur Frage immerhin.


iii.

Der Strichpunkt ist nicht Fisch noch Fleisch;
Transsexuell der Strichpunkt ist;
Es geht ein Punkt hier auf den Strich;
Ob zum Vergnügen? Frag mich nicht.

Doch fährst du durch den dunklen Wald
Triffst du den Strichpunkt in Gestalt
Dunkler Personen, weit verstreut
Lichtpunkte in der Dunkelheit.

Und hältst du mit dem Wagen an
Bei einem Strichpunkt, tritt heran
Die Lichtgestalt mit rundem Mund
Weil auf dem Strich doch steht ein Punkt.


iv.

Da kommt vielleicht ein Komma her und trennt
Was ungetrennt kein blödes Herz kapiert
Weil, ordnungslos, bloß das Gefühl regiert
Und man solch Chaos schon von früher kennt.

Du Beistrich sollst es richten, Komma, hier
Die Ursuppe, nun aber frisch ans Werk:
Hineingeschüttet, Schnittlauch, umgerührt –
Heißt hierzulande „Ordnung“, glaub es mir.


22. Februar 2016

Fliegen können

Ich konnte plötzlich fliegen.

Hob zuerst nur ein paar Zentimeter ab, so dass es nicht auffiel, wagte mich dann aber immer mehr in die Höhe, und schließlich hielt mich nur noch die Decke auf, denn – das muss schon auch gesagt werden – ich flog nur in der eigenen Stube, und zwar waagrecht und bäuchlings, als läge ich weiterhin im Bett.

Dennoch konnte ich von da oben gut erkennen, wie unten alles kleiner wurde, mithin auf seine eigentliche Größe zu schrumpfen bereit war, wenn ich das nur wollte. Es ist schon etwas, fliegen zu können in der lebenslangen Matratzengruft.

Lass ab von deinem Klagen
Die Not ist nicht so groß;
Hast du etwas zu sagen
Dann sag es umstandslos.

– Ich hab genug zu sagen
Und sag es möglichst schlicht
Mit hoffnungslosem Klagen;
Die Not berührt das nicht.

Vögel, die sich von Getier
Nähren, fliehn zur bösen Zeit
In den Süden, weil dann hier
Nichts mehr rumschwirrt weit und breit.

Vögel aber, die von Samen
Leben, bleiben; solche Kost
Findet sich in Gottes Namen
auch im Nebel und im Frost.

Ob sie vorher aufgefressen
Oder keimen in der Erde:
Soll ichs hoffnungslos vergessen
Dies verfluchte „Stirb und werde“?

18. Februar 2016

Moissonneur, Bronze von Maurice Constant

Es steht in meinem Buchregal
Halbnackt ein hübscher kleiner Tagelöhner
Und seine Bronze macht es gleich viel schöner
Das harte Leben anno dazumal.

Der junge Kerl wischt elegant
Sich von der Bronzestirn den Arbeitsschweiß;
Hat nachgeharkt, der Sommertag war heiß
Bevor Herr Claas den Hercules erfand.

Doch Bücher gabs auch damals schon
Und er steht neben solchen seiner Zeit.
Ob er am Abend nach der Fronarbeit
Was las, die Bronze im Petroleumton?

Ich weiß es nicht und bin so frei
Die Welten zueinander zu gesellen
Um so etwas ins Buchregal zu stellen:
Zum Goldschnitt, Schnitters bronzne Schufterei.

16. Februar 2016

Mein Tenach

Meine hebräische Bibel ist nicht meine Bibel, aber es ist meine. Denn ich habe mit einem Freund vor langer Zeit die Bibeln getauscht, so wie Indianer ihr Blut miteinander tauschen, wobei wir beide mit dem Tausch augenblicklich höchst zufrieden waren. Mein Freund bekam so ein feines, quasi neuwertiges Exemplar, das ich eigentlich nur zu Repräsentationszwecken besaß, und ich ein ganz einfaches, dem man allerdings nicht nur ansah, dass es über Jahrzehnte eines Menschen enger Begleiter gewesen war, sondern das in einer Uniformjackentasche sogar einen wahrhaftigen Krieg recht und schlecht überlebt hatte.

Aber so zerfleddert wie seither diese Bibel selbst ist, so muss einer wie ich auch die in ihr stehenden Sätze zerfleddern, bevor er sie versteht. Ich kann diese Sätze nicht einfach lesen; ich muss sie zuerst mühsam auseinanderklauben, will ich hinter den Sinn kommen. Es passt also alles zusammen.

Ich habe die von mir weggegebene Bibel seither nicht mehr unter die Augen bekommen, doch vermute sehr, sie ähnelt mittlerweile der dafür ausgetauschten, denn der Freund hat eine Bibel weiterhin deutlich nötiger als ich. Aus der meinen wurde durch Gebrauch die seine, doch aus der seinen wurde mangels Gebrauch nicht so recht die meine. Dennoch ist sie es, und jedes seltene Mal, wenn ich sie in die Hand nehme, freue ich mich darüber, dass sie viel erleben durfte – wenn auch nicht mit mir. So geht das mit Sammlerstücken im Gegensatz zu Gebrauchsexemplaren.

Ist das bei mir nun etwa Angeberei in Bibeldingen?
Es entspricht auch nur dem, was das kanonische Buch enthält. Der Künstler akzeptiert, dass es ein wildes Leben außerhalb des eigenen gibt – Philisterkriege und vergleichbaren Firlefanz, die ihren Sinn aber durch erst noch Hineinzudenkendes, aus ihnen Herauszuschälendes, bekommen. Es braucht da noch einen Schöpfergott, sonst ist das alles schlicht Mord und Totschlag, das reine Chaos. Und liebt einer das hiesige Leben, lebt er doch dafür, es vielleicht nur zu beobachten, beobachtend mitzuerleben. Er braucht es, und er braucht es für sich selbst doch auch wieder nicht. Er kann es eintauschen.

Ma Bible hébraïque

Ma Bible en hébreu n’est pas ma Bible, et pourtant elle l’est. C’est qu’il y a bien des années, j’ai échangé avec un ami des Bibles, comme les Indiens d’Amérique échangent leur sang, et nous étions aussitôt très satisfaits de ce troc. Mon ami recevait ainsi un bel exemplaire quasiment neuf, exemplaire que je ne possédais que pour des raisons de représentation, et moi, un tout simple, dont on voyait non seulement qu’il avait longuement accompagné un homme de très près, mais qui de plus, embarqué dans la veste d’un uniforme, avait survécu, tant bien que mal, à une véritable guerre.

Depuis, cette Bible est en loques ; et de la sorte, quelqu’un comme moi doit disloquer les phases qu’elle contient avant de les comprendre. Je ne peux pas simplement les lire, je dois d’abord les disséquer avec minutie afin d’en saisir le sens. Tout concorde donc.

Je n’ai plus revu la Bible que j’avais donnée ; or, je suppose qu’elle ressemble entre-temps à celle-ci, car l’ami a toujours bien plus besoin d’une Bible que moi. En l’utilisant, il l’a à coup sûr faite sienne, tandis que cette autre-ci, faute d’être compulsée, n’est jamais vraiment devenue mienne. Et pourtant elle l’est, et toutes les rares fois que je la prends en main, je suis heureux qu’elle ait pu vivre autant de choses – seulement, pas avec moi. Ainsi en va-t-il des pièces de collectionneur par rapport aux exemplaires d’usage courant.

Serais-je un peu fanfaron en affaires bibliques ?
Cela correspond, une fois de plus, au contenu du livre canonique. L’artiste accepte qu’il y ait une vie turbulente en dehors de la sienne – des guerres contre les Philistins et autres conneries du genre qui ne reçoivent un sens qu’au moment où on leur en donne un, où on les en charge. Ce qui nécessite un dieu créateur. Sinon, on reste au niveau du massacre, du meurtre gratuit, du pur chaos. Et si quelqu’un aime cette vie ici-bas, il vit peut-être uniquement pour l’observer, pour l’accompagner en contemplant. De cette vie, il a à la fois besoin et pas du tout. Il peut la récupérer en la troquant.

14 Février 2016

Drei weitere Sinnsprüche

iv.

Sie haben hundert Damen,
Irgendwohin gegriffen
Und falls sie so weit kamen
Die Unschuld abgekniffen.

Im Schutz behender Horden
Vielfingrig drangen ein
Sind wohl verrückt geworden
Im Zug der Ferkelein.

Wer war das? Schwer zu sagen.
Wer nichts von selbst kapiert
Steht da mit seinen Fragen.
Die Welt ist kompliziert.


v.

Es gibt schon Menschen, die
Es wurmt, nicht viel zu wissen
Doch andern scheint man wie
In das Gehirn geschissen:

Sie wissen allerlei
Und niemand weiß, woher
Als ob die Wisserei
Nichts als ein Spielchen wär.

Wer zu viel weiß, dem nützt
Sein ganzes Wissen wenig:
Wenn Schalk nicht aus ihm blitzt
Ist er der Narren König.


vi.

Ja, soll ich mich beklagen?
Man hört nur Strebern zu.
Soll ich es jenen sagen
Mit denen ich auf Du

Und Du steh? Womit hadern?
Dem Allerweltsverein?
Soll ich den grauen Quadern
Vom Rathaus böse sein?

Ich kenne keinen Ort, wo
Wir Narren ernst genommen
Jux, Zeter, Witz und Mordio
Verhallt stets unvernommen.


7. Februar 2016

Aucun regret possible

J’ai pris l’habitude de mettre des graines à la fenêtre.
C’est pour les voir.
Pas les graines, bien sûr, mais les mésanges.
Je paye le spectacle des mésanges qui viennent pour quelques
_________________________________________graines –
Une véritable petite comédie de mœurs, et pour pas cher.
Je suis comme un bon vieux, maintenant.

Mais pas mal de fois je loupe tout.
Ce sont des passereaux irréguliers, et moi
Je ne peux passer mon temps à les attendre, tout de même.

Or si, ayant du regret
Je voudrais les récupérer, mes graines, c’est trop tard, il ne
Me reste que mes yeux pour pleurer.
Pourrais faire un esclandre du tonnerre :
Après le passage des mésanges, il n’y a plus rien.
La recette, partie avec le numéro même, vu ou pas vu, content ou
___________________________________________pas –
Il est exclu de revenir dessus, la nature est ainsi faite
Elle ne rembourse pas.

Il faudrait qu’à la prochaine becquetée
Je récupère l’oiseau avec.
Mais tu parles. Dans le meilleur des cas, j’arrive juste à
_________________________________________observer :

Celle qui pense voler des graines
Celle qui est méfiante et rapide comme une criminelle
Celle au plumage ébouriffé pendant ses furtifs instants sur place
Celle qui, plus courageuse, s’attarde un peu en jetant des regards
_______________________________________autour d’elle.

Oui, je ne peux que les voir faire, et à travers une fenêtre close.
Une fenêtre qui s’ouvre uniquement pour permettre le dépôt de
___________________________________________graines
Jamais pour attraper les actrices.
C’est bien simple :
Pas moyen de les piéger, c’est la vitre ou rien.
Mon rôle est de procurer la pitance
Et non pas de me nourrir à l’œil.
Tout au plus, je suis un œil qui s’alimente de soi-même.

Je suis le bon dieu dans cette affaire, et la messe est dite.
Un bon dieu sans aucun regret possible
Car voici la limite du seigneur tout-puissant
Par principe caché derrière l’invisible :
Même lui, il ne peut avoir le beurre et l’argent du beurre.
Telle est, en tout cas, sa conception du spectacle.
S’il l’a raté à la fin, il n’a qu’à s’en prendre à lui-même.
Sans cesser d’admirer la malice provoquée.

4 Février 2016

Drei Sinnsprüche

i.

Nackt müssen sein Ideen
Damit man sie begehrt;
Wenn sie in Lumpen gehen
Sind sie nur Lumpen wert.

Wie kann ich sie verführen
Sich vor mir zu entblößen
Um blankes Fleisch zu spüren
Wenn sie ihr Rätsel lösen?

Ich würde Schmeicheleien
Wär ich Idee, nicht glauben;
Man müsste mir die Schleier
Zuerst gewaltsam rauben.


ii.

Hat ein Eunuch dem andern
Beglaubigt und bestätigt
Wie toll er es doch kann, denn
Sie sind einander gnädig.

Dass der Kastrat in Sachen
Potenz will auch entscheiden –
Man soll es nicht belachen
Noch es ihm kläglich neiden.

Dies Vöglein, das des brachen
Felds Fruchtbarkeit ergründet
Nährt sich von den paar Samen
Die es darauf noch findet.


iii.

Wie hell scheint nun die Wahrheit
Dass nichts mehr möglich ist
Als wär das letzte Klarheit
Und nicht auch trübe List.

Doch lähmender die stete
Scheißhoffnung, totgeboren.
Gibt es nur noch Gebete
Ist auch nichts mehr verloren.

Was denkbar werden müsste
Das wär, auf Sand zu bauen
In der verdammten Wüste
Von Hoffen und Vertrauen.


30. Januar - 4. Februar 2016

One Single Non

One single non-rejection slip
Would do on this waste earth
One tingling drip, or nip, or sip
To vanquish thirst and dearth.

Came from too far to ring at doors
Into some Land of Nod
And if its gates keep shut, it’s force
Majeure, an act of God.

Should flout them doorbells, should despise
Odd Nod’s beleaguered curse
Should walk back home to Paradise
Up there it can’t be worse.

January 18, 2016

La résistance est physique

1. Ris donc, Paillasse !

Longtemps j’ai porté la barbe.
Lorsque cette barbe a commencé à me vieillir, je l’ai supprimée.
Mais pas une fois pour toutes.
La barbe, on le sait, ne se supprime pas une fois pour toutes
Il faut le faire à peu près tous les jours :
Je mange, elle repousse, je jeûne, elle repousse ;
Je dors, elle repousse, je veille, elle repousse.
Enfin, je vis, elle repousse, et je ne vis pas, elle repousse quand
___________________________________________même.
La barbe est très têtue, elle s’en fout, de mes états d’âme.
Peut-elle pourtant être considérée comme un facteur
______________________________________stabilisateur ?

J’ai pu cesser de fumer sans que de nouvelles clopes aient poussé
____________________________________dans ma bouche
Et j’en connais qui ont cessé de boire sans voir arriver de
_________________________________nouvelles bouteilles.
La barbe, c’est différent.
La barbe veut s’imposer à tout prix, elle est vraiment collante
Lui dire fermement « non ! » ne suffit pas.
Or, il faut résister, les amis.
Si tu cèdes à la barbe alors que tu n’en veux pas, t’es fichu.
La glabreté seule, cet effort de tous les jours, fait de l’homme un
__________________________________________homme.

Voilà ce qu’il en est.
Tous ces hommes sans barbe que tu croises de par le monde, ont
______________________________________travaillé pour.
Des fois, ils se sont même taillé le visage, c’est pour dire...
C’est que l’imberbe est une vocation, une ascèse
On y entre comme au couvent.


2. Un cri de saison

Est-ce normal, là
Qu’elle se soit mise en hibernation ?
Ce n’est pas une marmotte
C’est une bite.
Elle n’a pas à réduire ses fonctions vitales à presque zéro
Et à se terrer dans un trou en attendant ;
Elle n’a qu’à être courageuse et faire face
Elle n’a qu’à braver.
Morte-saison, dis-tu ? Temps de merde, dis-tu ?
Morte-bite, bite de merde, ça oui.

Bien sûr, il y a des moments dans la vie
Où la malchance tombe drue
Où l’on se raidit dans le vide
Où l’on s’avance pour rien
Où l’on fait le poing dans la poche
Mais ce n’est pas une raison
De s’étioler dans son froc
Uniquement parce que, en plus, ceci cela.
Ce n’est pas une marmotte, je te dis.
Ce n’est pas non plus un gibier-proie qui doit faire le mort
Pour que l’ange noir passe.

Quel repli temporaire ?
Eh, la bite, t’es comme un bélier quand tu veux
T’es faite pour frapper et résister
Et pour que rien ne te résiste ;
Pour faire vie nouvelle surtout là où il n’y avait rien
Pour transformer le chiant en victoire
L’ennui en gloire ;
Pour faire la fête n’importe où, n’importe comment, avec
______________________________________n’importe qui
T’es pas faite pour te plier aux circonstances
Enfin, t’es pas faite pour te la couper toi-même.

17 Janvier 2016

Drei von vier

1. Winter

Stillgelegte Leitungen. Kein Laut, nichts.
Im Sommer vielleicht noch ein wenig, es gibt
Umwege, aber jetzt: nichts.
Im Winter sind die
Dinge so, wie sie sein müssen, oder nicht.
Das ist das Schöne, das ist das Schreckliche am Winter.

Ich hatte einen Wunsch.
Doch wo Wünsche sind, sind Gegenwünsche
Und keiner ist stärker oder brennt heißer als der andere.
So kam es zu keiner Verwirklichung.
Der Winter weiß, was er will: nichts.

Der Winter hat seine Logik
Und diese Logik ist unbarmherzig.
Sie ist der Winter.
Ohne sie, kein Winter.
Ohne sie wäre Leben.

Immerhin lebe ich noch.
Aber im Winter.
Ob noch etwas kommt, ist unsicher.
Es sieht im Winter nicht danach aus.
Es sieht im Winter nur nach zu spät aus.

Im Winter sieht es nach Winter aus
Nur nach Winter
Und im Winter sieht das aus nach: nichts.
Sonst wäre aber auch alles falsch
Der Winter ist aber wahr.
Der Winter ist mehr als lebensecht.

Alte Freundschaften, verloren
Neue Freundschaften: unmöglich.
Der Winter, der alles tut, dass man zusammenrückt und sich
__________________________________________wärmt
Hat also nicht nur seine Logik
Sondern auch seine Unlogik.
Der Winter ist eine komplette Mahlzeit
Die einen hungrig lässt.

Wäre ich nicht schon in den Winter geboren worden
Wäre jetzt vielleicht kein Winter.
Aber ich habe es zu spät bemerkt
Ja, es war schon zu spät.
Es war schon Winter, es war schon nichts
Und das Nichts lässt sich nicht schon vorher feststellen
Das Nichts überrascht die Sterblichen immer.


2. Frühling

Es steigt eine Enttäuschung
Wie Baumsaft durch die Adern;
Ich weiß, wie Leute feilschen
Und auch, warum sie hadern.

Weil du auch zu den Leuten
Gehörst, bist du dabei:
Kannst vielleicht was erbeuten
Im Zug der Keilerei.

Wie schön die Religionen
Und Hammurabi-Stelen –
Nicht etwa, dass wir uns verschonen
Doch, dass wir uns nicht straflos quälen.


3. Sommer

So krankhaft blühen nur
Menschenansammlungen, krebsrot wie Aussatz
Beim krankhaften Ausströmen
In der Fieberhitze. Das ist
Kein Sommer, sondern Krankheit.

Einfach so breit herumliegen fern von zuhause?
Soll das Rekonvaleszenz sein? Es ist
Der Anfang vom Ende.
Verschwärmen über den ganzen Planeten
Und stecken den überall an.

Bösartig sich zusammenrottend, wo sie nicht hingehören.

Eine Flutwelle allein
Kann es nicht richten. Gegen das Überschwemmtwerden
Helfen nur effizientere Mittel, doch die sind
In den Ländern nicht aufzutreiben.

Aber Homöopathisches, aber Gleiches mit Gleichem
Vermag es freilich nicht.
So wird die Sache fortschreiten bis
Das Übergestülpte, die falsche Haut aufbricht
Und noch Wundbrand hinzukommt.

Und da behauptest du, die blieben wenigstens nicht?
Beim ersten Herbstlüftchen aber sofort raus!

Trois sur quatre

1. Hiver

Des tuyaux hors service. Pas un son, rien.

En été, il y a peut-être encore un peu, il y a des voies

Détournées, mais maintenant: rien.

En hiver, les choses sont

Telles qu’elles doivent être, ou ne sont pas.

Voilà ce qui est beau, voilà ce qui est terrible dans l’hiver.

J’avais un désir.

Or, là où il y a des désirs, il y a aussi des désirs contraires

Et aucun d’eux n’est plus fort ou brûle plus chaud que l’autre.

Ainsi, rien n’a été fait.

L’hiver sait ce qu’il veut : rien.

L’hiver a sa logique

Et elle est implacable.

C’est elle, l’hiver.

Sans elle, pas d’hiver.

Sans elle, tout serait vivant.

Au moins, je vis encore.

Mais dans l’hiver.

Pas sûr qu’il y a encore quelque chose en attente.

En hiver, ça n’a pas l’air.

L’hiver n’a que l’air de trop tard.

En hiver, ça ressemble à de l’hiver

Seulement à de l’hiver

Et en hiver, ça ressemble à : rien.

Autrement, tout serait faux

Mais l’hiver est vrai.

L’hiver est plus vrai que nature.

De vieilles amitiés, perdues

De nouvelles amitiés : impossibles.

L’hiver qui fait tout pour qu’on s’agglutine afin de se chauffer

N’a donc pas seulement sa logique

Mais aussi son alogique.

L’hiver est un plat complet

Qui te laisse sur ta faim.

Si je n’étais pas né dans l’hiver

Il ne serait peut-être pas hiver maintenant.

Mais je l’ai remarqué trop tard.

Oui, il était déjà trop tard.

Il était déjà hiver, il était déjà rien

Et le rien ne se constate pas avant

Le rien les surprend toujours, les mortels.

2. Printemps

La déception part des entrailles

Puis monte en sève dans tes veines ;

Je sais comme les gens chamaillent

Et sais comme les gens se peinent.

Toi aussi fais partie du genre

Alors, toi aussi, tu te bats :

Il y a peut-être un truc à prendre

Au cours de tous ces pugilats.

Est belle notre grande foi

Sont belles nos tables de loi –

Non pas pour qu’on se fasse grâce

Mais que sous peine on se tracasse.

3. Été

Ainsi ne fleurissent, maladifs

Que des tas d’hommes, écarlates comme la lèpre

Quand, pathologiquement, ils se déversent

Dans la touffeur fiévreuse. Ce n’est pas

Un été, c’est une maladie.

Juste étendus, étalés, loin de chez eux ?

Et tu appelles ça de la convalescence ? C’est

Le début de la fin.

Essaiment à travers la planète

Et l’infectent partout.

S’ameutent, malins, là où n’est pas leur place.

Un tsunami seul ne saurait

Régler le problème. Contre pareille inondation

Les remèdes doivent être plus efficaces, mais on n’en

Trouve pas dans ces pays.

C’est que l’homéopathique, c’est que le mal par le mal

Sont impuissants.

Ainsi, la chose continuera jusqu’à ce que cette

Fausse deuxième peau éclate et

S’y ajoute la gangrène.

Et tu me dis que pour le moins eux, ils ne restent pas ?

En tout cas, au premier froid automnal, dehors !

12 Janvier 2016

Un cas précis de caprice

Dans nos toilettes, sur le petit meuble en bois brut, bricolé main, il y a un vaporisateur. Un vaporisateur-objet, quasiment antique. Quasiment.
Ce vaporisateur n’est pas tout à fait nécessaire, il est, à nos yeux, tout à fait joli. Et il est un caprice. Un caprice de brocante.
On ne peut pas vivre sans caprice, et si l’on n’est pas très riche mais porté sur le joli – ou plutôt : ce que l’on tient pour tel – il ne reste que des caprices de brocante. Dans ce cas, ni le neuf, ni l’antiquité estampillée, n’ont droit de cité dans la demeure.

L’eau de toilette que ce vaporisateur vaporise n’est, quant à elle, point un caprice ; elle est simplement fort bien nommée, ces toilettes s’aérant mal. Or, si ce vaporisateur en est un, lui, ce n’est pas l’action de vaporiser qui se trouve ainsi mise en cause, mais uniquement l’instrument –  autrement dit : la façon. On ne discute donc pas le contenu, mais le seul emballage.
Nous en déduisons que celui qui effectue une tâche utile de manière inutilement esthétique est peut-être capricieux, et celui qui ne le fait pas de cette sorte-là n’est peut-être pas très loin de la bête, la bête de somme en somme. Partant de là, nous sommes amenés à penser qu’il n’y a pas beaucoup de choix dans une vie humaine : il y a des décision à prendre lorsqu’il en va de l’art et de la manière.

Être ou avoir ? Qu’est-ce qui fait l’homme, en dernière instance ? Sans doute le second. Car avoir un tel vaporisateur dans les chiottes est, à nos yeux, bien plus important que le fait d’être doté de la faculté de raisonner, ne serait-ce que sur le vapo en question. Les animaux, eux, réfléchissent aussi, mais ils ne savent pas quoi mettre dans leurs trop frustes lieux d’aisance. C’est au moins la réponse que nous nous donnons à la grande question éternelle quand, en nous soulageant, nos regards ne peuvent éviter le petit meuble en bois brut, bricolé main, avec, trônant dessus, un si joli caprice de brocante.

13 Janvier 2016

Lügenpressenkopfkino

Wenn ich des Morgens aus den Federn steig
Die Augen noch vom Schlaf ganz zugeklebt
Und es mich somnambul zum Bildschirm treibt
Weil ich doch wissen muss, was vor sich geht

Dann dauert es kaum einen Schreckmoment
Bis ich mit aller Welt verbunden bin
Und mir von Kontinent zu Kontinent
Vielfarbig zuströmt, was geschehn darin.

Noch träumend glaub ich, was die Leute schreiben
Und glaub es, halbwegs wach, auch wieder nicht
Als wären das zwar alles Augenzeugen
Doch die Berichte maßlos ausgeschmückt.

Und weil ich sowohl glaube als nicht glaube
Was man mir von der weiten Welt erzählt
Muss ich, als wär ich weiterhin im Traume
Dran umerfinden, was mir – wach – missfällt.

So wird aus mir die eigne Lügenpresse
Mit Augen noch vom Schlaf ganz zugeklebt
Zwar schon allein mit mir vor meinem Rechner
Doch gleichzeitig noch mitten in der Welt.

5. Januar 2016

Allzu selbstsicher

Er fand zwar den Weg hinein, doch nicht wieder heraus.
Er ist wie eine Identität, der
Bunte Kinderball im Gestrüpp:
Verloren, vergessen, aber noch da.
Und falls wiedergefunden, leider nutzlos.

Da liegt nun so ein vergessener Ball unter Dornen
Und ist fast noch so verlockend und jung
Wie zu der Zeit, als er verloren ging.
Wenn wiederentdeckt, jedenfalls ausgesprochen bunt
In seinem Versteck, diesem rußbraunen Nest –
So knallbunt, dass er längst hatte auffallen müssen;
Nur ist da eben auch dichtes, abschreckendes Gestrüpp.

Er ist jemand Besonderes:
Verloren, vergessen, aber noch da
Und falls wiederentdeckt, leider nutzlos.

Weil jetzt eben die Kinder zum Feiern fehlen.
Ohne Ball abgezogen, nicht wahr...

Bien trop sûr de lui

Il a trouvé moyen d’y entrer, mais pas d’en ressortir.
Il est comme une identité, le
Ballon d’enfant dans le fourré :
Perdu, oublié, mais toujours là.
Et lorsque redécouvert, sans usage.

Il y a donc là un ballon oublié dans les ronces
Et il est presque aussi attirant et jeune
Que lorsqu’on l’a perdu.
Quand on le redécouvre, il resplendit en tout cas de couleurs
Dans sa cachette, ce nid bistré –
Tellement éclatant qu’on aurait dû le remarquer bien avant ;
Or, le fourré est dense et décourageant.

Il est quelqu’un de spécial :
Perdu, oublié, et toujours là
Et lorsque redécouvert, sans usage.

Parce que manquent les mômes pour lui faire la fête.
Partis sans ballon, n’est-ce pas...

3 Janvier 2016

Si j’étais né pareil que toi

Si j’étais né pareil que toi, coquette
J’aurais aussi ma huppe sur la tête
Au cul mon éventail tout en plumages
Et, à part ça, plein d’autres avantages :

De beaux yeux roux assortis à ma crête
Des ailes sachant voler la vedette
Des ergots pour châtier la médisance
Mais un bec plus pointu qu’un fer de lance ;

Enfin, ce goître dans les écarlates
Bien plus marrant que toutes leurs cravates.
Hélas, je suis né dans un corps sans style
Avec rien que mon cœur de volatile.

                                       *

Si j’étais né pareil que toi, princesse
Je jouirais bien mieux de ma noblesse ;
Sans renoncer aux droits et apanages
J’emprunterais la voie de la sagesse :

Depuis mon beau château aux rocaillages
J’allumerais les feux de l’élégance
Et du haut de ma lanterne-potence
Je creuserais la tombe à l’ignorance.

J’y montrerais la soie et les dentelles
De mes culottes, voire des semelles
Et pour servir d’exemple à la fripouille
J’exposerais même où ça me chatouille.

Voilà ce que ferais ayant ta classe.
Or, je ne suis que de la populace
Avec une esthétique disparate
Qui n’a strictement rien d’aristocrate.

                                       *

Si j’étais né pareil que toi, mégère
Je prendrais tout ça moins à la légère
Car pour personnifier la pie-grièche
Il faut bien plus qu’un certain don revêche.

Des siècles d’entraînement dans l’acerbe
N’ont pas suffi ; faut joindre l’acte au verbe
Les meilleures litanies et tirades
Ne valant jamais coups et bastonnades.

Pour atteindre un niveau correspondant
Sans force dans les bras, le répondant
Doit surpasser le pouvoir des paroles
Tel le haut fait celui des paraboles.

Le Christ, s’est-il contenté de se plaindre ?
Lui réveilla un mort, au lieu de geindre.
C’est difficile, je le sais, mémère
Mais tu sais maintenant ce qu’il faut faire.


29 Décembre 2015 - 1^er Janvier 2016